Пьянея днями черёмуховой пыли,
я прячу в холоде ночей свою усталость,
и до сих пор я временем ранима,
в котором душит вдох, чтоб не мечталось.
А в душу смотрят рваные закаты,
собой тревожа часто мой покой,
и медленно в ладонях умирает
растраченная нежность не с тобой.
Я выжигаю твоё имя акварелью
на зеркалах - в них только «настоящее»,
рисуя в мыслях векторы движения,
чтоб стать одним лишь сном твоим -
скользящим…