Боль поэта родит неплохие стихи,
Не узнает никто, что поэт умирает,
Будут плакать, смеяться их читая они,
Им же все равно, что поэта терзает...
И из раны сердечной не польется ведь кровь,
А польются кровавые строки,
Будут ранить поэта теперь вновь и вновь,
Ведь стихи получаются очень неплохи...
Но от частых ударов поэт очерствеет,
И не будет испытывать чувства,
Но по памяти их описать он сумеет,
И отдаст свою жизнь искусству...