Ах, как я часто скороспело
Писал, держа безумный ритм,
И со сноровкой скорострела
Строчил, заправив ленту рифм…
При всей громадности разброса
Лишь пара строк попала в цель,
И легковесность, как барбоса,
Смеясь, взяла меня на цепь.
Велик соблазн в объятьях формы
Писать, не ведая препон,
Давать себе извечно фору
И приговаривать притом:
“На злобу дня – и так годится…
Зазря не стоит тратить пыл…”
Но вдруг я понял – я убийца
Стихов, что спешкой погубил.
Мои убитые в зачатке
Идеи – те взошли едва
И, так и не созрев, зачахли,
Как прошлогодняя трава.
Ах, как же это было глупо!
В плену у призрачных надежд
Рядил я судорожно трупы
В подобье праздничных одежд…
Долой обманчивую жалость!
Мне, к счастью, стала суть ясна,
Что нет искусства, что б рождалось
В холодных пальцах ремесла.
И нет иной первопричины,
Чем боль, сомнение, восторг…
И только так из мертвечины
Взойдет живительный росток.
14 мая 2017 г.