"Потом" для любящих его настало.
И плачет горько стар и млад.
"Сгорает от любви", "уходит" - вся страна.
И о бездарности враги рядят.
Кричите, милые, мечите стрелы в баобаб,
Пытайтесь расколоть Памир на камни.
"Не повредитесь сами только" - он сказал бы,
Прищурясь, улыбнувшись, и на бредни
Очередной шедевр бы написал,
Зажёг бы им сердец примерно тыщу,
Потом Нью-Йорком бы прошёл
И "утренним Парижем", и отповедь хлыщу
Такую б дал, что тот забыл бы враз
Как драть свой нос перед Богами.
И больше б никогда свой мутный глаз
Не положил, играючи его стихами.