Опять пишу письмо и удаляю.
Опять хватаю телефон. Молчу.
Опять я от кого-то убегаю...
Иль от чего-то. Или почему?
Давно уже не воротить тех лет,
Которых, в общем, и не надо даром.
Когда я заводился как мопед,
И ликовал, как первая гитара.
Теперь же режет слух любая фальшь.
И скорости давно уже иные,
Хоть в памяти тот старый календарь
В котором наши листья отрывные.
Лицом к лицу лица не увидать...
Но прописные истины заочно
Нельзя ни опровергнуть, ни понять.
А значит снова я стираю строчки...