Я миллионный клон типичных мышек -
Тускла, прыщава, ноги колесом.
Таким как я стихов никто не пишет,
Не щиплет попу в парке городском.
И вот, обрезав страх и заусенцы,
Отбросив "против", доверяя "за",
Спешу бесстрашно к магу-экстрасенсу
За женским счастьем - "ОН", коитус, ЗАГС.
Мужик в чалме, раскинув важно карты,
Крестясь на свечку, огонёк задул,
И строго в целях раскупорки чакры
Раздел, нагнул... А дальше - караул!
Не знать вовек такое бабье счастье!
Ещё круглее стал ножной овал.
Звенели смехом склянки в медсанчасти
Когда хирург брешь в чакре зашивал.