Кто-то вдруг разбудил, заскрипела кровать.
За окном бушевала и злилась метель,
Как же быстро бегут по бумаге слова…
Как же громко стучит по стеклу лапой ель…
В спящем городе - вьюги отчаянный вой,
И скрежещет усталый последний трамвай,
Акварелью рисует она город свой,
Жёлто-красным ковром засыпает январь.
Будет строчкой в ночи зажигать листопад.
Будет ветром кружить над горящей листвой
И раскрашивать старый Лопатинский сад,
И вздыхать над поникшей и прелой травой.
Это мир легкокрылых, стремительных слов,
Это радость души, это сердца порыв,
Дар Вселенной и милость всесильных богов,
И открытые ночью другие миры.
А в углу это старое кресло стоит,
Бог с ним, с креслом, она и не помнит о нём.
Как порою жесток приговор «инвалид»,
Ночью только стихи, а слова эти днём.
Ей великое счастье, наверно, дано --
Видеть, как зарождаются в сердце стихи,
В этой жизни она ценит только одно –
Вдохновения миг и безумство стихий.