А что любовь? О ней ни написать,
ни рассказать уже свежо и ново.
Её узоров вытертая гладь
привычна, словно сленговое слово.
Вот так сидишь, кусаешь карандаш,
исхоженными тропами блуждая,
пытаясь избежать невольных краж.
А в это время где-то молодая
обрушивает нежности каскад,
от сладкого озноба замерзая.
Ей хоть бы хны, что сотни лет назад
уже звучали эти "розы", "заи"...
Посмотришь, обернувшись, на диван,
где мирно дремлет твой, родной до дрожи.
И хлынет слов незваных караван.
И наплевать, на что они похожи.