Пять песен прослушать всего-то,
от города серой весны
до мест, где художник работал
над профилем каждой сосны.
Где холодом веет снаружи,
а ноша беззвучья легка,
шагнёшь и заложены уши,
но слышно как тают снега.
Как небо, вполне театрально,
стряхнув чешую облаков,
трепещет рыбёшкой зеркальной
в сосновой сети.
Далеко
хвоинкой у самой макушки
забыты мирские дела…
Ещё не пророчат кукушки,
букет не раскрыла смола
и хочется, словно ты в храме
отвесить природе поклон,
пытаясь увидеть глазами,
куда столько лет утекло?