У каждого Поэта свой сезон.
Так было озеро Садовое.
И деревянные мостки,
через речушку Сундовик.
Клубничные поляны и пески.
То было время золотое.
Спокойно было не всегда,
однажды поднялась вода
и погребла луга,
часовенку и мост,
обратный путь до дома
был непрост.
Бурлило и пугало варево среды.
Порт преградил поток воды.
Теперь уж в прошлом
тот родительский погост.
Вчера пробраться я к нему
хотела, но
всюду непролазные кусты.
Болотом заросли тропинки
детства.
Бугры и Лысая гора.
Теперь воспоминания пусты.
Зато остался на Руси,
ненужный сухопутный порт.
Плита к плите, не обойти,
большой,
вода не льётся через борт.
Её здесь просто не найти.
Она здесь в сотне метров.
Паром в Макарьево-Девичий
монастырь, как полчаса пути.
Его бы не было, не сбросила бы
ГЭС тогда воды.(...ети.)
Всё в этой жизни порционно.
Держу я ужас в заперти.
Я не успела на паром.
И даром ласточки летали рядом.
Да селезень не знал преграды.
Болезни все от закисления среды.