Вы правы!
Я стар...
Но всё ещё
пишу стихи.
Допускаю,
есть никчёмные,
как никчёмным
бываю я сам.
Судите!
Стихи или меня…
Лучше уж меня,
а потом –
и стихи.
Судите
мою жизнь…
Хотя всё это,
признаюсь,
как на духу,
одно и то же.
Живу!
Карабкаюсь
по скалам жизни,
подчас срывая
ногти до крови.
Бывает,
вот вершина -
рядом,
но камень
под ногою,
казалось бы,
как друг,
надёжен,
скрежещет вдруг,
как я зубами -
от страха
и натуги,
и срывается
в провальное
ущелье,
меня туда же
так жадно увлекая...
Но - руки!
Держат руки -
уже не знаю чьи!-
мои
иль ангела,
хранителя
души моей?
... И каждый миг,
у самого обрыва,
пока я жив,
миг счастья жить,
миг боли
и печали,
храню в душе,
как золотой запас
так и не истраченной
любви...
Судите!
Мы все
других судить,
бывает,
так горазды ...
Но кто
ещё живёт –
и без греха?!
…Повинен я,
конечно,
и не спорю.
На Свет
рождённый кто
в грехе -
и в страсти
и в любви -
не может
быть святым,
быть чистым ангелом
безгрешным...
Но, знаю,
неподсуден я.
Нет!
Неподсуден:
есть алиби
надёжное -
пишу стихи,
пишу их потому,
что
жить хочу,
живу ещё,
потому что их пишу.
Пишу я
Жизнь свою!
Одну
из многих
жизней
на планете.
Похожую,
быть может,
на жизнь
людей других.
Но...
жизнь мою,
неповторимую!
Пишу...
…Успею ли?!