Всё меняется в мире призрачном,
По-другому шумит река,
Время доброе, нет не вымыслом. . .
Заставляет звучать века.
Не способно уйти из памяти
То, что с детства привило вкус.
Быть разложенной, белой скатерти. . .
С этой памятью я не бьюсь.
Вкус чурчхелы*, засевший намертво
И базаров богатых шум,
Как столы накрывались правильно. . .
Разве это рахат-лукум?!
Разве это нуга тягучая?!
Не могу быть к тебе иной,
Город детства, слеза болючая. . .
Здесь напоена я Курой.
Здесь приучена к уважению
Седины и усталых рук,
К грани, рвущему, песнопению
Вот, где нужен особый слух.
В старых двориках шум обеденный
И конечно кувшин с вином,
Хачапури, пока не съедены. . .
Дух согласия за столом.
Песни, тосты, вприкуску с брынзою,
Испанахи**, к нему - лаваш. . .
По-тбилисски зовусь я Изою,
А картинкою - дворик, наш.
*сладкое кушанье из грецких орехов и сваренного с кукурузной и обычной мукой виноградного сока. . .
** грузинское блюдо из шпината, орехов, зелени. . .