Никого не будет боле,
Только роботы одни,
Только ветер в чистом поле,
Может,вспомнит наши дни.
Мы последние у Бога,
Наделённые душой,
Нас уже совсем немного
Остаётся под луной.
Жаль у нас не будет смены-
Нынче финиш эстафет
Всех культур и поколений,
Весь их путь сведен на нет.
Водрузив на пьедестале
Златобокого тельца,
Люди роботами стали
И тупеют без конца.
Никого не будет боле
Только роботы одни,
Только ветер в чистом поле
Может вспомнит наши дни.
Вспомнит наши песни,хоры,
Праздник музыки большой
И на вольные просторы
Свой обрушит рев и вой.
Об ушедшем безвозвратно,
О погибшем навсегда
Он завоет,громко,внятно!
О!Беда!Беда!Беда!
О!О!О!Беда-а-а-а!