Возле леса на солнечной поляне
с задумчивой мечтательной улыбкой
слушали волшебную мелодию цыгане,
наслаждаясь нежным звуком скрипки…
То радость,то вдруг гнев в мелодии звучали…
Потом такая легкость… и свобода, и простор…
то задумчивость на лицах вдруг внезапно застывала,
мечтательным,влюбленным был их взор…
Играй,цыган! Я каждый звук ловлю смычка
в твоих руках тут, под небесной синью…
Тебе сейчас я душу отдаю,а ты играй, играй…
В игре твоей я слышу звуки Паганини…
И он играл… Улыбка не сходила
со старческих потрескавшихся губ…
Сама природа словно отдавала свою силу,
чтоб так играл он и издавал волшебный звук…
А скрипка, ведавшая годы,
свой голос не сменила на покой…
Рыдала здесь,под куполом природы,
страдала под умелою рукой…