N.N.
Вот и то преодолелось, и это...
Не оттого, что исправилась, очистилась –
расхотела,
остыла...
Сил стало немного,
почитать,
дойти до булочной...
А тут такое...
Бес посмертной славы ну подзуживать меня,
ну разжигать...
Хоть строчечку напиши,
хоть абзац!
А я ему: кыш!
Ишь, строчечку ему...
Вот умрёшь, говорит, и забудут тебя,
через год забудут,
как не было!
А я и бровью не веду,
хотя слушать,
прямо скажем,
неприятно!
Потом надоело мне,
и я как гаркну:
заслужила, значит!
Вот и забудут.
А он, разочарованно:
котла ты заслужила, как у вас рисуют...
А вот возьми и напиши – строчечку.
Про добро, любовь, про Бога.
Ты же любишь Бога?
Ну вот.
Строчечку.
Только чур, сильную, настоящую.
Нет, бес. И не надейся.
Ничего на свете точно не знаю,
а одно знаю,
чувствую:
отдавать надо,
до корки, до выжимки последней.
Отдавать ж и в ы м,
кто рядом,
живое тепло
сердца и слова.
Оглянется кто, скажет: про меня это.
И нет большей награды.
...Пахнет яблочной прелью
сад августовский,
трава пробивается
сквозь камни садовой дорожки...
Полночный дождь коготками царапает крышу,
стучит по отливам..
Ребёнок разбил коленку...
Его слёзы солоны.
Солоно море,
оно зализывает рану,
словно гигантский синий пёс.
Рука в руке стоят двое.
За ними бездна.
Пред ними вечность.
...А где-то
в немыслимости неба
живёт и дышит Бог.
Остального нам знать не дано.
Забудут нас - и забудут.
22 мая 2017 года, Никола Летний
*На конкурс выставлялось под названием «Буквы-на-листе»