Говори со мной, Вселенная, твою мать.
У меня вопросы к тебе - вот, закладками между книг лежат,
уже столько их во мне выгорело - дым, чернота и чад.
Я их молчала долго;
теперь не хочу молчать.
Почему этот гордый город горбится от глухоты?
Почему увядают люди, прорастая болью в гранит?
Почему тот, кто жаждет света, заживо догорит,
а из пепла его - смотри! - вылепливаются цветы...
Их истопчет ветер-истопник, роняющий страх и тьму
на пожарище сердца - и родится пожар лесов.
Из какого сора, ты знаешь?.. Да к чёрту весь этот сор!
Я дарю тебе только слово.
И слово моё: "Почему?.."
молчи молчи молчи молчи есть множество причин молчать о том как перед сном ты чистый звук а по утрам печальный оттиск с краю простыни глядящий в точку неподвижным криком в самой гуще никого не слышно видно видно ви...
Нет, ты говори, Вселенная! Говори!
Кто в ответе за эти бесчисленные декабри,
когда небеса раскашливаются курантами,
запихивая надежду в каждый человеческий атом и
ликуя, когда надежда прорастает изо ртов улыбками,
а куранты всхлипнут последним своим хихиканьем
и задохнутся, в лица домов январями тыкая, -
январями, в которых улицы станут тихими,
речи - беззлобными, толстыми - календари.
Поговори со мной только минуту, у тебя ведь, наверное, столько их,
а мои на исходе. И с каждой я менее стойкая,
и с каждой сложней дожидаться новой зари.
Ты расскажешь, а я послушаю.
Ты могла быть намного лучше, и
ты должна мне. Стой.
Я тебя осалила.
Ты узнаешь меня легко:
я буду светить тропой,
я буду точно такой,
какой ты меня оставила.