Вот, к горе подходит грек Филолет.
Видит – миф прям – травы, долина, свет,
море не волнуется, и вокруг
никого-то нет.
Филолет восклицает – моя гора!
И гора ему вторит – да, да, пора.
Поселяйся здесь, выращивай виноград,
Сочиняй гекзаметры, коз паси.
Филолет ей – ты лучшая из Мнемосин!
Назову я тебя Мнемосиной, моя гора.
И живет, обживается Филолет,
Но подходит к горе через много лет
От кочевий уставший воин
С именем Магомет.
Он кричит Филолету – моя гора!
И гора ему шепчет – да, да… пора.
Побеждай, Магомет, будет тебе добра
Филолетовского, я добавлю еще,
Драгоценные камни и пастбищ шелк.
И убил Магомет Филолета.
Под гору закопал,
Дал название ей - Ашлок.
А потом к горе подошел Иван.
Раззудись плечо, прорастай бурьян…
И опять шептала она – пора,
Побеждай, Иван.
И еще подходили к горе сто раз,
В свой последний час или звездный час…
А что она?
Перемалывала кости и ордена,
Превращала в сытную пыль дома –
Все для трав своих,
И лишь их
Любила гора.
Да еще виноград,
Что, дичая вновь,
На прогретые камни струил вино.
И за всё её осуждать – ни-ни…
потому что как гору ни назови,
всё равно горе,
понимаешь ли…
всё
равно.