Я не Шопен. И звуком музыкальным
Я не могу развлечь твой чуткий слух;
Не в воле сердце рвать стихом печальным,
Ведь каждый не захватывает дух.
И кисть в моей руке лежит как камень,
Что не способен краской жизнь создать.
Жжет душу изнутри к искусству пламень,
Который мне уже не обуздать.
И я пишу, забыв о темпе, слоге,
Что к людям спешно рвется из груди,
Взорвавшись в этом кратком монологе.