Дождь опять не ляжет долго спать…
Будет бить по спинам крыш домов.
Влажная подушка, ты, кровать
И глаза открытые, без снов.
И глаза открытые, без слёз.
Всё что было, утекло в словах,
В письменах, написанных для звёзд,
В шепоте, застывшем на губах.
По бокалам налитым с вином,
По мелодиям, умеющим спасать,
По нарядам, только для него,
По душе, измученной кричать.
Дождь опять начнёт с ума сводить
В окна биться, ты же – не пускать…
Ведь ты так привыкла просто жить,
Чтобы рядом жизнь не замечать.
Вот бы этот бесконечный дождь
Месяцу в окне не рассказал,
По кому опять по телу дрожь
И в подушку падают глаза…
Вот бы он чего не натворил.
Не сказал бы как умеют ждать.
Что в тебе на семерых есть сил.
И что не умеешь забывать.
Что без сна приходят тебе сны,
И они, как будто наяву.
Как не можешь без его любви.
Ведь в неё залезла, как в петлю.
© Сергей Забегаев /ССтих/ 23.05.17