Вы, наверное,были когда-то прекрасны,
Память этого чувства и ныне жива.
Вы, наверное, взглядом чарующе ясным
Покоряли мужчин, посмотрев лишь едва.
Вы, наверное, были изящной безмерно!
У запястья рука и поныне тонка.
По земле не ходили — летали, наверно!
Да уж что там наверное — наверняка!
Мандельштама, наверное, томно читали
И вели безупречно красивый дневник.
И порою ночною тихонько мечтали
Лишь о том, кто тогда в Ваше сердце проник.
Я не знаю, что было... как жизнь пролетела...
Только взор Ваш, как прежде, уже не горит.
Вижу Ваши морщины и дряблое тело,
Вижу пальцы, в которые въелся артрит.
Вижу оттиск печали о жизни прошедшей...
И при том ощущаю незыблемость грёз.
А в седых волосах красоты сумасшедшей
Бьются резво кудряшки белёсых волос.
Но, когда вдруг уловишь улыбку во взоре,
Сразу ясно, что Вы не отчаялись. Нет!
Ваша женственность — истина вне категорий,
Вне болезней, вне прошлого прожитых лет.
И слова об артрите , морщинах — напрасны!
Тот портрет... он ни капли на Вас не похож!
В девяносто свои Вы безмерно прекрасны.
Может быть по-иному немного, но всё ж.