Тучи сгущаются. Воздух, свинцом напоённый,
Давит на плечи, не позволяет вздохнуть.
Тьма опускается мягко. День, ночью пленённый,
Ей уступает, её не пытаясь спугнуть.
Через леса по тропинкам, поросшим травою,
Они мягко ступают, едва ли касаясь земли.
Их шагам вторит шелест листвы, а за каждой спиною
Расправляются крылья и свет от них виден вдали.
Путник усталый, что сбился с коварной дороги,
Видит огни, словно бабочка- пламя свечи.
Он стремится к огням, волоча в кровь истёртые ноги,
Но, увы, обречён затеряться в объятьях ночи.