Пиши, любимая, пиши.
Сквозь непогоды, снег и грозы,
когда сибирские морозы
и треск поленьев, для души.
Ты шли послания к небесам,
отточенные уговоры,
чтобы отсрочить приговоры,
чтоб мёд струился по усам,
чтобы былинники рассказы
свои неспешные вели,
чтоб за столом и борщ и зразы,
чтобы вода из полыньи
на травах из лесов дремучих
с тропинок тайных, на огне
вдруг закипев, и солнца лучик
из лета подарив тебе
обняв рукой своей могучей,
рассказ о бабушке яге
припомнив, в нём тот самый случай,
и пёс, учуяв запах жгучий,
прижался поплотней к ноге.
Пиши, любимая, сквозь грозы
ты красоту своей души,
не отвечая на вопросы.
А просто так. Пиши. Пиши.