Искусства нет, где страсть пуста
И память высказать не может,
Что тайны чистого листа
Пустое сердце не тревожит.
И смута прячется в ночи
В стране, охваченной позором,
Богаче стали богачи
И вольно правят вор над вором.
Как мало праздничных побед,
Как много новых обелисков.
А правды не было и нет,
Когда тоска хоронит близких.
В кровавых сумерках времён
Заря тяжелая трепещет ...
Куда ни глянь, со всех сторон
Гнездятся горестные вещи.
Везут холодную броню
И знойный быт, и образ детский
И всё останется в дыму
Под Лисичанском и Донецком.
Какой кощунственный дурман,
Кому могло такое снится,
Что коренные украинцы
Так не возлюбят россиян!
Не те, что ценят тяжкий труд.
У них для всех душа открыта,
А те, что бьются у корыта,
Где позументы раздают.