...Зато я был всегда сосредоточен
На том, о чем другим и невдомек,
Просиживая дни, а пуще ночи
У входа в свой загадочный мирок.
Оттуда на меня глядели очи
Без дна и смысла, в сущности глаза.
На них я был всегда сосредоточен
И забывал давить на тормоза.
И голос ласковый, то хриплый, то не очень,
Все о своем без пауз лил слова.
Я и на нем бывал сосредоточен,
И от него кружилась голова.
И руки волновали, между прочим,
Когда меня касались просто так,
Не замечая, как сосредоточен
Я был на них, отыскивая знак
Того, что, верно, есть пути короче,
И все бы быть могло наоборот.
Но, будучи всегда сосредоточен,
Я проскочил искомый поворот.