Когда-то любил этот праздник,
Когда-то его он так ждал,
Московский мальчишка - проказник,
Который так жизнь обожал.
Он жил, окружённый заботой,
И думал, так будет всегда.
И был он уверен, что кто-то
Женой его станет. Когда?
Он не был зациклен на этом.
Настанет всему свой черёд.
Он жил каждым новым рассветом,
Всегда устремлённый вперёд.
Но годы бежали так быстро,
Судьба превратилась в злой рок.
И выпил он горя канистры,
Родных уберечь ведь не смог!
И душу терзали сомненья:
Быть может, что сделал не так,
И были пути для спасенья
От смерти проклятой атак?
Потом он задумался даже,
Зачем ему жить? Смысла нет.
Весь мир чёрным цветом раскрашен,
Плюс красный кровавый рассвет...