Ой, вы рощи мои белёсые,
Не любить мне вас невмоготу.
Вы застенчивы перед вёснами,
Прикрываете длинными косами
До коленок свою наготу.
Но одной лишь берёзке внимаю…
Пусть, прохладен апрельский твой лес,
На свиданье зовёшь, понимая, –
Зацелованной будешь до мая.
Разреши бересты мне надрез.
Лишь насечка для радостной влаги,
Не зарубы страданий и мук.
Всё ты стерпишь самой жизни ради.
Так и тянешь к себе, чтоб погладил,
Шелестишь от скольжения рук.
Щебет дарят весенние птахи.
Опьянён белоствольною в дым!
И в бумажном, тонюсеньком платье,
Ты в моём замираешь объятье,
И признанием вторишь немым.
Влагой наши омочены губы,
На молчанье твоё не сержусь.
Лишь рукой ощущаю зарубы –
Знать, порою с тобою не любы…
От того твои слёзы и грусть.
апрель 2014