В моей клетке из ребер и мыслей скучает птица,
И не может взлететь. Ей свойственно злиться, биться
И метаться, теряя перья, лететь к границе,
За которой остался город, что часто снится
И все те, о ком я умела без слов молиться.
Их черты я теперь ловлю в незнакомых лицах,
(Впрочем сходство стремиться дрогнуть и раствориться,
Стоит подойти хотя бы немного ближе).
Я хожу под небом, но неба давно не вижу.
И тоскливая птичья песня звенит под крышей,
И срывается. И не может подняться выше.
И слабеет, становится день ото дня все тише,
Потому что ее не слышат. И страшно мне,
Что она умолкнет. Ведь птице внутри не выжить
В этой гулкой и всеобъемлющей тишине.