Пуля.
Жидковатая просинь увязла в свинцовом бессильи,
но пролита на Землю четвёртая грозная чаша.
Всё живём - для чего, почему? - не красиво:
не открыто, не праведно - зряшне!
Всё куём свои хлипкие рабские цепи,
обряжаем себя в неформалов и нонконформистов,
а по сути все - просто уставшие дети,
одинокие выблевки пьяных статистов.
А по факту такая бездонная слабость:
нет ни чувства, ни мысли прямой и по-братски надёжной.
Чёртов день проглотил мою хрупкую радость
и оставил меня - навсегда - нерождённой.
Я оплАчу высокое синее небо
и далёкий простор непроторенных истин.
В этом мире не стало сердечного хлеба -
всё украл у рассвета единственный выстрел.
8 июля 2011.
илл. А. Фереза