Душа, печальная, вздыхает.
А наяву, как эхо вздоха,
Ветра траву к земле склоняют,
Она шумит, как недотрога,
Она горда, но в стеблях гнется.
А ветер рвет ее сильнее.
И стебелек один сорвется.
И поле без него беднее.
Не остановится дыханье!
И прорастут другие, вместо.
Жаль, что в чертогах мирозданья
Все не знакомы; неизвестны