Я летом редко что-нибудь пишу
Жаль тратить время на стихосложенье
С утра морковку прополоть спешу
К редиске проявляю уваженье.
Рыхлю и поливаю огурцы
На даче, как в раю, тепло и тихо
Своё потомство вывели скворцы
И не спеша желтеет облепиха.
Пестрит цветами ближняя опушка
На ней березки выстроились в ряд
Вселяет в душу оптимизм кукушка
Уже кукуя двадцать раз подряд.
Писать стихи я не намерен летом
Для этого есть осень и зима
И свой совет осмелюсь дать поэтам
Остыть немного, не сходить с ума.
Зачем в который раз писать про небо
Про звёзды и несносную жару
О, том, где был, или о, том, где не был
О птичках,что летают по двору.
И я прошу, послушайтесь совета
Чтоб после локти не пришлось кусать
Ну, стоит ли писать коротким летом?
Лишь для того, чтоб что-то написать?
Зачем халтурой заполнять мешки?
И портить репутацию поэта
Кому нужны нелепые стишки?
Да никому, когда в разгаре лето!
И музу пробудить оставь надежду
Не выйдет ничего, хоть волком вой
А лучше сбрось на берегу одежду
Да окунись, вон, в Клязьму с головой.
Но есть поэты, чьи стихи, как бред
Они тот бред строчат зимой и летом
Узнаю, где живёт такой поэт
И выпорю ремнём того поэта.
А если кто то скажет будто зверь я
И мой удел лопатой рыть метро
В тот час сгребу тетрадки, ручки, перья
И выброшу в помойное ведро.
Но если я кого обидел словом
Простите мне, колючему ежу
Я не хочу быть критиком суровым
И больше о поэтах не пишу.