* * *
Вдруг припомнилось, что нет, не промахнулись.
Мозг взломала безнадёги завязь...
Щёлк! Глаза, как у живого, распахнулись,
в незнакомый потолок уставясь.
Значит – баста! – укатался по наклонной,
по судьбе, до смеха эфемерной,
и теперь томишься, голый, в секционной.
Вытяжка грохочет равномерно.
Дырочка во лбу – красивая какая!
После прежних подвигов и бдений
отдыхаешь, сам себе благоухая
формалином с примесью сирени.
И пока на окаянном белом свете
новоявленного ждут мессию,
зябнешь в полиэтиленовом пакете.
Братия! Долой аутопсию!
Вот восстанешь, как на лыжах из колодца,
трёхэтажно разразившись матом, –
и уверует, и спиртом поперхнётся
весельчак патологоанатом.
Соло на рояле: Крск, 2019