В стакане бесновался огонь,
Копоть покрывала стеклянную грань,
Не предназначенную для сожжения.
Ты исступлённо смотришь как догорает свеча,
И чем меньше воска тем больше сомнения.
Нет ни холода не темноты,
Но тебе нужен этот пылающий огарок,
Воск стал мягким и сгоряча,
Начал стекать будто кровь Авеля,
С алтаря на земляной пол.
Курица или яйцо - глупый вопрос,
Задумайтесь лучше о сотах и пчелах.
Если выбирать между воском и мёдом,
Берите воск: в темном погребе
Ты не найдёшь сосуда.
После страшного суда
Нас приставят к стенке,
И все ответы будут звучать абсурдно глупо,
"Ты использовал дар Прометея без необходимости,
Ты будешь платить за это,
Из тебя тоже можно делать свечи,
Зажигал огонь, чтобы просто на него смотреть,
Ты был ленив, как супруга богатого,
Не работал, ты будешь растерзан
Церберами после вече"
Летописцы вдыхали сотни свечей за жизнь,
От того их тела остаются нетленными.
Пришло время и тебе взяться за перо,
Написать роман или прекратить своё племя.
А в стакане по-прежнему беснуется пламя
И копоть осязает стекло.