Я вновь приехала к нему –
К родному дому своему.
И он, начало всех начал,
Скрипичной музыкой встречал
Меня, калитку распахнув.
Борщом украинским пахнув,
Проговорил: «Так много лет
Я не гасил в окошках свет,
Чтоб на него могла идти,
Коль вдруг заблудишься в пути…»
Простужено мне прохрипел
Порог: «Прости, я заболел:
Стоял, как страж и в снег, и в дождь –
Всё ждал, когда же ты придёшь…»
Прошелестел ветвями сад:
«Я нашей встрече очень рад –
Ведь мы ровесники с тобой!
Отведай плод мой наливной!..»
И мама, выйдя на крыльцо,
Взглянула ласково в лицо,
Тихонько молвила: «Входи…
Устала, доченька, поди?
Присядь, с дороги подкрепись,
А после вволю отоспись.
Гостинцы? После, погоди:
Ведь две недели впереди…»
И я, как малое дитя,
Уснула, в прошлое летя.
Недетский сон мой дом хранил –
Тот дом, что так меня любил.