По всей квартире ракушки и чашки в коробке нитки, и сервиз посуды
Что-то досталось этого от бабки, от мамы, папы – трогать я не буду.
Не буду трогать – третий год примерно, живу как в склепе из вещей усопших.
А вот бы сдохнуть? Мыслить это скверно. И я бреду в потоке правил общих.
По всей квартире фото где улыбки, по всей душе разбросаны осколки.
Воспоминания горестны и зыбки, и «сирота» как в пальцы мне иголки.
Ковер со стенки, где лежала в действе, а вот кровать, где мама засыпала.
Желтеют книги, что читали вместе и свитер брата, запах, что вдыхала.
Мне вся квартира – темная могила, и так хочу уйти скорей за ними.
Уйти за теми, кого так любила, моими милыми, хорошими, родными.
Но просыпаюсь и не верю в правду, и закричать бы, тишину тревожа.
Вокруг себя я возведу ограду, и сяду к зеркалу – на них ведь я похожа….