Мой ангел, я наверное, простыл -
холодная весна вредна поэтам.
Вот, голосом подхрипшим и простым
надумал сообщить тебе об этом.
Не жалуясь ничуть. А впрочем, да, -
целителен пригляд твой Санчо-Пансов.
Семь разделяют наши города
и тысяч вёрст, и хронодиссонансов.
Ты ближе к солнцу, к будущему дню.
Поди, рассвет там впился в свод, как овод.
Скажи, мойдрук (я в тайне сохраню),
что день грядущий хилому готовит?
Что на кону? Где мир, а где война?
Шепни, мольбу прервав и встав с колен, ты.
И почему любовь устранена
из новостной кроваво-серой ленты?
Боюсь, скользнёт - пропажею - в Тибет -
сей мой вопрос, утерянный и ране:
когда, мой свет.. как скоро я к тебе?
Жизнь коротка. Не терпит опозданий.