Малахит, изумруд… неужели живут
В красоте этой девственной люди?
Где-то рядом есть пруд, цапли водятся тут,
Чайки на венецьянском на блюде
Посидят – и вспорхнут…как розетка стрекоз,
Перед этим напившись лишь влаги
Столь целительных и упоительных рос…
Мне пером бы водить по бумаге,
Что по глади пруда…или шить-нашивать
Гладью строки на шёлковы травы…
Только горе не надо бы мне горевать:
Нету слаще для сердца отравы…
Может, лето плывёт вон за тот поворот?
Но к нему – не прямая дорога,
Как к запретной любви… и заветный тот плод
Не приходится запросто трогать…
...Травы вырастут все на звенящей росе,
Станут выше колен и по пояс…
А пока на заре да о майской поре
Лишь скворец гордо пробует голос…
Май-2011
Фото автора