Застрелит ночь меня без злости,
Я рухну мёртвым на кровать,
И на сатиновом погосте
Начну по жизни тосковать.
Она покажется просторной
(Хотя была ли таковой?),
Не слишком грешной или вздорной,
Но слишком быстрой, скаковой.
Мы все грешили понемногу
Когда-нибудь и где-нибудь,
Вернув к исходному порогу
Мечтаний праведную жуть.
Но эти серенькие пятна,
Я это чувствовал, ей-ей,
Господь прощал мне многократно,
Блистая мудростью своей.
А нынче, мёртвый, я не плачу!
Собрав грехи в одну щепоть,
Решаю ночью я задачу:
А всё ли мне простил Господь?