Турнир поэтов- скучно это.
М. Позняков
Кровь, совсем не голубая.
Кость? спроси у нуворИша.
Как всегда: один играет,
А другой его не слышит.
В стол творил бы или в ящик.
Жернов. Я. И снова жернов.
Мой Амур не настоящий,
А игрушечный, наверно.
Чу...на менторов и мантры.
Трепет...тайною тропою
Лань...
а тут, блин, дилетанты
Праздным трёпом беспокоят.
Над душой стоят джидаи
Лиры...
—Ах, какая прелесть.
Предикат и тот впадает
В эстетическую ересь.
Жандармерия культуры.
В небе- синь, в кармане- дуля.
—Я сказал, что бабы-дуры?
Опечатка: дуры- пули.
Дуновенье и без ветра,-
Тем маститее писаки.
Дивный мир квадратных метров
И сетИ, на случай всякий.
Кто вам светит, тот и мастер.
Не взлетит голимый бутор.
У него стихи, как бластер;
Правда, рецки, как цикута.