Еле слышно играет свирель,
Ветерок еле ставни колышет,
Шелестит перекатом по крыше,
Опускаясь к тебе на постель.
Понте-Веккьо в апрельских лучах
Так беспечен и так бесконечен,
Ты мне скажешь, он тоже не вечен,
Но ведь разве все дело в веках?
Он, быть может, в Уффици влюблен,
Может, та к нему тоже стремилась...
Но увы, как бы сердце не билось,
Он навеки с Арно обручен.
И теперь ветерок галерей
Раздувает цвета акварелей,
Флорентийских творцов, менестрелей,
Трубадуров, амуров, психей...
Здесь, быть может, ряды анфилад
Берегут наши первые встречи,
Твое имя, моя Беатричче,
Твой лучистый ласкающий взгляд,
Твои ленты, вплетенные в косы,
Твои руки, каскады шелков,
Коридоры Сан-Марко, стрекозы,
Цвет пионов и белые розы,
И касание их лепестков...
Может быть, в том восторге цветущем,
На мгновенье застыв между строк,
Средь палаццо и башен поющих,
В переулке, к Уффици ведущем,
Ты нашла для меня уголок.
Ветерок еле ставни колышет,
Шелестит, что-то шепчет листве,
И вуаль на открытом окне
Развевает все выше и выше...