Может, не в этой куртке,
Может, не в том году,
Под руку переулком
Снова с дождём иду.
Тени исчезли шумом,
С горечью или без:
- Право, а кто придумал,
Глупость, что правда есть?
Может, не так уж важно,
В том ли живём году?
Жизнь, что украли дважды,
Нагло опять краду.
С лунно-надсадным воем
Небо бросает в дрожь:
- В правду поверить стоит...
Зная, что это ложь.