Выше ворот,
шире шаг, и не ставь запятой.
К черту город,
объявивший тебя сиротой.
От погони
не спасает и взорванный мост.
Опогонен
каждый гопник на тысячу верст.
Все, что мило, -
лишь растопка для чувства вины.
Праздник мира
превращается в праздник войны.
Нынче в мае
я опять отхватила плетей.
И не знаю,
чем утешить военных детей.
Мимо, мимо!
Я скрещенные пальцы держу
и любимых
за границы стихов вывожу.
май 2017