То ли хлебом ржаным, то ли мятою,
То ли детством, а то ли войной,
В капюшоне, босая, измятая,
"Приползла" эта сука домой...
Жизнь текла, не подъёмна от бремени,
Словно след от волны на песке,
И седел чёрный волос от времени,
Тёрлись ноги дорогой в тоске...
Мелит зубы похлёбка – истерика,
Матом кривит изорванный рот,
И хотелось с обрыва вдоль берега,
По камням, к водопаду, где брод...
Смерть – близка..., хоть не очень и хочется,
Совесть душу е..ёт, но молчит,
И с тоской за спиною волочится,
Гордость, "слава", усталость и стыд...