Мы о стихах поспорили на виски.
И виски стоил этого пари.
Мой милый друг, я помню, в цвет зари
окрасились окурки и огрызки.
Поэзия рождала стон и дрожь,
срывалась в тосты, всхлипы и икоту.
Ах как же Мандельштам хорош под шпроты!
Как Бродский под икорочку хорош!
Иссякли закусь, виски, ночь и лира.
Как ты читал Ахматову! Но вот
я сделала последний бутерброд.
Когда б вы знали, из какого сыра!
Из зеркала смотрела утром грусть —
бела, нежна, с сиреневым отливом.
О мой герой, ты сам пошёл за пивом!
...О чём был спор? Не помню. Ну и пусть.