КАК ЭТО СКУЧНО...
Как это скучно – видеть в полном
Объёме некую картину
Иной души, чьи чувства-волны
Накатывают на равнину,
Застроенную кем попало,
Подверженную разрушеньям,
Где, начиная всё сначала,
Ведут отсчёт от поражений.
В конечном счёте, все мы – дети
От двух колен первоначальных...
И, если ты играешь с этим
Огнём, тебе ли быть печальной,
Когда в глазах твоих упрямых
Внезапно вспыхнет он, бенгальский?
Поэты празднуют, и пьяных –
Не больше, чем в колонне майской.
Так растекаются по древу,
А тело возвращают змею.
В тебе я вижу ту же Еву,
С которой я не поумнею,
Но буду спину гнуть и в небо
Глядеть всё реже, по причине,
Что тяжелей буханки хлеба
Есть долг и старость для мужчины.
И потому – с иных позиций
Смотрю на это любованье...
Нет у меня земных амбиций,
Но есть рассвет и упованье,
Что сердце снова бьётся ровно,
Что ангел мой, хранитель, рядом
И что не стоят эти волны
Ни слов моих, ни песен с ядом.
2002 г.