Её волосы пахнут полынью,
Губы - кофе венской обжарки.
Она шепчет тебе: "Мне жарко".
Ты читаешь её по линиям.
Она часто молчит упрямо,
Улыбается, сщурив очи.
А ты ждешь, как мальчишка, ночи
И её разрывного "самый".
Она любит сонаты Баха
И читать о других планетах.
Ты её называешь "лето",
А она тебя нежно - "яхонт".
Она пишет тебе записки,
И стихи на цветных салфетках.
Ты о ней - в путевых заметках,
Запивая закаты виски.
Она спорит, что Питер лучше,
Ты киваешь, смыкая брови.
Вспоминая рассвет свинцовый
И лохматые, сизые тучи.
И ни слова о скорой разлуке.
И ни взгляда на день и даты.
Счастье, взятое напрокат лишь,
Мягко сводит в молчаньи руки.
(26-27 мая 2017 года)