Я с охоты вернулся раскислым -
флейта снова по горло в крови,
почему вас, подвальные крысы,
так не манят к себе соловьи?!
И на место троих утонувших
выползают уродливых шесть,
поедая прогнившие туши -
вот, мол, наша крысиная месть.
День за днём, за ступенькой ступеньку
поглощает крысиный король,
я ж кручу музыкальную пеньку
и учу пресловутую роль.
Флейты, горны, рожки и валторны
все завалены полки давно,
но и крысы не стали проворны -
им до звуков теперь всё равно.
Только запах гниющих объедков
да сырое тепло сточных ям,
я молю, что случается редко,
Дай мне флейту свою, Черный Пан!