У церкви есть одна беда,
Не видно ее вроде.
Там в черной рясе поп сидит,
Мечтая о доходе.
В молитвах песенки поет,
Кадилом ходит, машет.
Да только мысли у него
Не о душе о вашей.
Какой приход, такой доход,
Обман по старой моде.
Все мысли больше о деньгах,
Но не о народе.
Да и толпа под стать ему
Такая же бывает.
Перед незримою чертой
Все маски одевают.
Из года в год, из века в век,
Тупеет что ли человек ?