В горящем истребителе,
Хочу я очутиться,
И небом насладиться,
И заживо сгореть.
Так ощутимо больно,
На свете не родиться,
Росою не умыться,
И к небу не взлететь.
В обшивке фюзеляжа,
Как в коже - пуль занозы,
И пушка перестала,
Работать через винт.
И перед взором хлынут,
Судьбы метаморфозы,
Неясностью опала,
Потусторонний флирт.
Мне плоскости - как руки,
Хотят припасть к истокам,
В пределе недалеком,
Команда:"От винта!"
На взлет уйдет ракета,
В забвеньи одиноком,
И в строгости глубокой,
Спасает красота.