А где-то рядом - город мой.
Там все теперь не так. Иначе.
Никто не ждёт меня домой.
И что уехал я - не плачет.
Там никого уж не узнать.
Ни повстречать. Ни поделиться.
Иная знать. Иная стать.
Совсем чужие в окнах лица.
Лишь камень серый - тот же
тот.
На нём слова всё те же.
Те же.
Он ждёт меня: "Придёт?
Придёт?"
Они зовут. Всё тише. Реже...