Всё кончается – пуля
покинет висок
вместе с бурой трухой
под рукой следопыта,
и уже через час
в отсыревший песок,
словно косточка вишни,
обратно зарыта.
Спи спокойно, товарищ,
в особом раю,
недотронутом щупами
и именами –
на домашнем ТВ
в черно-белом бою
нас не встретят
с почётом забытые нами,
но в шкатулках среди
похоронок и смет,
как из свечки – искра,
как из рыбы – Иона,
в каждой пятой семье
твоя верная смерть
ковыряет иголкой
пенал медальона.